Я боюсь только одного, так думаю: того, что выходит на бумагу из-под моей кисти.
Я боюсь взглянуть.
Вот так. Почему бумага всегда есть возле меня? За что я так люблю себя пугать? Сон, сон, ему спасти меня от себя же.