Осень хороша, но давняя, чуть не с конца лета ждавшая болезнь, сделала её той ещё.
Охота ко сну, охота читать, и охота не... как же это назвать? В общем, к большому уединнию.
Не... развлекаться общественно, что ли?
Угрюмо думать об обязательствах.
Даже дневник пересекается строкой нехотя. Вчера подстрелена рыжая с серым утка. Её лапы почти змеиные в чешуе.
Вспоминается конченная как-то в жертву партия.
Короткие стихи об осени.