До курьёза перёчел,
И дальше так же.
А что же сон? Нет,
Нет, не ему клонить главу.
С утра до ночи страница идет за страницей, строка за строкой, без сожалений и с двумя перерывами, в которые один раз я упустил воду, забыв о ней, в другой состряпал солдатский пустой паек.
Прикасаюсь к катане, успокаивающий холод студит голову - и дальше.
Против вчерашнего дня в этот рискну не спать, хотя не берусь решать твердо. Если во втором часу до восьмого спать - не будет ли преимущества в часах и бодрости? Вот предмет моих забот, а время летит стрелой. Еще недавно на пере блестел день, и вот уже черное оперение заслонено светом ламп.
Я счастлив, но тишины внутренней когда зачерпнуть?
Между строк обращаться плохо. Со всем сердцем, и без того никак. Когда же?
Здесь взять в руки и прийти к терпению. Делать нечего. Будет глубокий час? Значит, в глубокий час.
Это горько. Другое идет как должно.